el sol

No llores que la vida es un carnaval,
hay que reir, hay que bailar, hay que gozar.
Y usted se encierra en su cuarto a conversar
de esta clase de cosas finas e intricantes
amando según sus pareceres la metafísica de adán
y las papas fritas
y según prodece usted de aquel manta transparente llamado océano
fibrosis pulmonar y algas, lo cual quiere decir
que se queda solito como el perfecto estúpido
que no es
porque los que escribimos sabemos que tarde o temprano algo se pudre entre los dedos
y el circulo que pudo ser el sol
se hace una

Tragedia pequeña de la familia marrana,
cuánto quisiera vestirme de forma correcta
cortejar a una muchacha
con mi aguinaldo de fin de mes
y no estar podrido de ternura
a mediados de diciembre
incluyendo horas no adecuadas
y si quisiera morir me tumbaría a llorarte
bajo quinientas exactas certezas rotas
ves que los lenguajes lamen lo que uno
prente ser
los lenguajes rasuran lo que uno pretende ocultar
dejan todo límpido
para volver a empezar

(y este poema
debe cortarse
porque ya se acabó
la hora alquilada
en el intenret)