OCHO

Un amigo poeta de México hace poco le confesó que él se sentía un poeta mediocre. Uno mediano, no un mero mero. Sino mediano. También le dijo que están viviendo una época en que todos son o se creen genios. El que menos es escritor, cineasta y habla cinco lenguas. Los libros son de 400 páginas o más. No hay forma. Yo me siento un poeta mediocre. El mismo amigo, como la tropa de amigos y amigas que aún le quedan, viven bajo la misma pena. Nadie sabe bien qué hacer ante el futuro cercano, todos solo están solos y aburridos.
El sábado pasado asistió junto a su amiguita B, a una fiesta lectura de poemas en el centro de la ciudad donde vive. Contar todos los detalles del evento le causa una flojera a Richard. Mira la hora: 11 y 22 de la mañana. Siente que todos sus esfuerzos son inútiles: volvió a desperdiciar la mañana. De qué forma hacer para darle un sentido o estar cómodo dentro de ella? Se acuerda de algo que aprendió hace poco cuando trabaja en el colegio: trabajar solo sirve para sentirse feliz a la hora de la salida. Caminar tranquilo, sin remordimientos. Sin remordimientos. Se acuerda de Cesitar Calvo, poeta peruano, en uno de sus más celebres poemas explicando que "uno escribe un poema para entrar al comedor sin remordimientos, para comer sin remordimientos" Ayer Richard abrió una de las revistas donde publicó sus primeros textos, picando palabras encontró un fragmento que le pareció paja y cruel. Decía "No somos borrachos, ni snobs, ni fintosos, ni misteriosos, ni bulleros (aunque a veces uno no puede con la herencia primate) que últimamente han aparecido. Levantas una piedra y ves a uno de esos, gritando a los cuatro vientos que son poetas, artistas y otras especies relacionadas. Bueno, queremos pasarla bien y madurar la idea que finalmente es un ejercicio terapéutico para no volverse loco de tanta realidad acumulada"
Repite en su mente eso de ejercicio terapéutico. Ejercicio terapéutico.